16/07/2026
Conmigo y en mí, en el espacio que soy y en el que habito, allá vivo y nazco acá. A la orilla de la vera fría donde me refresco y surgen los versos, donde no se juzga la poesía y nadie puede detenerla, allí vivo. En la pausa nueva, en el aire fresco, en la tarde tranquila y en el baile ajeno, en la mirada complice y en el brillo destelleante. Allí me plazco y me complazco sin licores, allí habito y destilo yo lo que en mí me bebo y sabe a paz. Allí donde la cascada eléctrica nunca murió y yace vivo el mayor poder: el de tocar los corazones. Y bailaré cada nota que nace de mi alma y caminaré sus veranos en cuyas tardes escribo y que en mi y de mi viven. Y se abrirán plazas nuevas donde descansen los pájaros del atardecer y no habrá vereda vieja que pierda el encanto que bienaventurada sea, pues sonarán canciones a lo lejos y no habrá más sequía, pues podrá no haber poetas pero siempre habrá poesía. Y no me olvidaré de mí aunque siempre lata en expansión y el patio de mi casa será un fondo inmenso y cercano de serenidad. Ya no habrá violencia que contraiga los canales pero si bramidos para defender mi tempestad y el amor no será bandera pero las quemará todas en la hoguera de la ambiguedad de la que nace la verdadera claridad. Y me entenderán solo los que quieran comprenderme y quizás comprenderse y mi refugio siempre será un cabaña plena donde donde un extasis sin tensión se respire. Lo que sentí y no se escribió también vive y es goce y aletea por el universo en los oleajes oceánicos de lo ignoto. Un universo se desplegará de ti en mi y el ello del Ello seré yo, seré. No habrá burla que me detenga ni necesidad de que entiendas este lenguaje mientras yo pueda sentir esta vibración. Mi patria es la poesía y no camino ya por la carretera de la ruina pues las flores que habia en los costados las sembraba yo con mi mirada y ahora crecen todas saludables en mi y sin balbuceos. No hay provecho en la melancolía y todo lo que en suena mi ahora es deleite, gratitud y todo extraño ruido es una lengua extranjera. Tu qué me lees y me sientes ¿acaso no sientes vivir desde donde yo escribo? En el origen de los mundos y de todos los poemas donde me canto a tí mismo. Sergio S.N
