03/10/2026
A veces queremos correr justo de aquello que más deseábamos.
Qué ironía, ¿no?
Pasamos tanto tiempo pidiendo paz, amor bonito, estabilidad, alguien que nos cuide, momentos que se sientan como hogar… y cuando finalmente aparecen, una parte de nosotros empieza a mirar alrededor como diciendo:
“¿Y cuál es la trampa?” 😂
No siempre huimos porque no queremos ser felices.
A veces huimos porque no sabemos todavía cómo se siente estar a salvo.
Cuando has vivido mucho tiempo en estado de alerta, tu mente aprende a sobrevivir anticipándose al golpe. Analiza silencios, cambios de tono, distancias, mensajes que tardan, pequeños detalles… cualquier cosa puede convertirse en una señal de que algo malo viene.
Y entonces llega alguien, una situación o una etapa donde todo empieza a sentirse tranquilo.
No tienes que perseguir.
No tienes que convencer.
No tienes que adivinar.
No tienes que luchar para que se queden.
Y ahí aparece el verdadero reto:
aprender a permanecer en la calma.
Porque nuestro sistema nervioso puede confundir lo conocido con lo seguro.
Y si durante mucho tiempo conocimos la incertidumbre, el drama o la tensión, la tranquilidad puede sentirse extraña. Incluso puede aparecer esa vocecita:
“Todo está demasiado bien…”
“Seguro algo va a pasar.”
“¿Y si después se va?”
“¿Y si se aburre?”
“¿Y si esto que parece un sueño termina convirtiéndose en pesadilla?”
Y sin darnos cuenta, empezamos a destruir el presente intentando protegernos de un futuro que todavía no existe.
Nos alejamos antes de que nos abandonen.
Ponemos pruebas antes de que nos fallen.
Buscamos defectos antes de encariñarnos demasiado.
Cerramos la puerta antes de que alguien tenga la oportunidad de cerrárnosla.
No porque no queramos amor.
Sino porque una parte de nosotros piensa:
“Si me voy primero, no podrán dejarme.”
Pero hay algo profundamente hermoso en entender que no todo lo que se siente desconocido es peligroso.
A veces simplemente es… nuevo.
Quizá la paz no se siente inmediatamente como felicidad.
Quizá al principio se siente como silencio después de vivir demasiado tiempo con ruido.
Y el silencio asusta.
Porque en el silencio ya no tienes que sobrevivir.
Tienes que permitirte vivir.
Tal vez sanar también consiste en dejar de preguntarnos constantemente “¿qué va a pasar después?” y empezar a decir:
“Hoy está bien. Y hoy es suficiente.”
No necesitamos garantías de que algo será eterno para permitirnos disfrutarlo mientras existe.
Porque la vida no firma contratos de permanencia.
Y aun así, podemos amar.
Podemos confiar.
Podemos quedarnos.
Podemos respirar profundamente y decir:
“Esto se siente bonito. No necesito arruinarlo para descubrir si era real.”
Quizá eso también sea sanar:
dejar de confundir la adrenalina con amor,
la incertidumbre con pasión,
la ansiedad con intuición,
y la calma con aburrimiento.
Porque algunas veces aquello que parece un sueño no necesita que despertemos.
Necesita que dejemos de tener miedo de estar viviendo algo bonito. 🤍
